Vinte Mil Léguas Submarinas

Em 1866, comandantes de navio em vários oceanos começam a relatar o mesmo susto: alguma coisa enorme, rápida e luminosa bate no casco dos barcos e some na água. A imprensa da época pega o boato e espalha rápido, do jeito que hoje um vídeo viral roda no grupo de zap do bairro antes de alguém checar se é verdade.

A tese mais aceita é a de um cetáceo gigante, uma espécie de baleia nunca catalogada, forte o bastante pra furar chapa de navio. Governos e companhias de navegação ficam pressionados a agir, porque nenhum barco quer arriscar a rota sem saber se vai voltar inteiro.

É nesse clima de pânico coletivo que os Estados Unidos armam uma fragata de guerra, a Abraham Lincoln, com uma missão só: caçar o monstro e acabar com o mistério.

O professor francês Pierre Aronnax é o narrador da história: biólogo marinho, autor de livros sobre as profundezas do oceano, curioso o bastante pra topar qualquer embarque estranho. Está em Nova York quando recebe o convite pra subir a bordo da Abraham Lincoln, e aceita na hora, mais por fascínio científico do que por coragem.

Ele leva junto Conseil, seu criado particular, um sujeito organizado e fiel que classifica tudo em ordem zoológica, até o próprio perigo. A bordo, os dois conhecem Ned Land, arpoador canadense contratado pra ser o melhor caçador de baleias disponível no continente.

Ned é o oposto de Aronnax: prático, desconfiado da ciência, só confia no próprio arpão. Essa mistura, o cientista que quer entender e o caçador que quer resolver, vai se repetir o livro inteiro.

Depois de meses cruzando o Pacífico sem sinal do monstro, a tripulação já estava quase desistindo quando a criatura finalmente aparece: uma luz forte debaixo d'água, rápida demais pra ser animal. A fragata parte pra cima dela, e no meio da manobra acontece o choque que ninguém esperava.

O suposto monstro não afunda nem sangra: resiste ao impacto como se fosse feito de metal, porque é exatamente isso. Na confusão da batida, Aronnax, Conseil e Ned Land caem no mar e se veem boiando sobre um casco liso e duro, longe demais do navio pra voltar a nado.

Foi aí que o trio percebeu a verdade: o monstro marinho da imprensa era, na real, uma máquina construída pelo homem, um submarino décadas à frente de qualquer coisa que existisse de verdade em 1866.